Es war wieder einmal soweit. Sicherlich kann sich jeder schon denken, was ich damit meine. Unser Halbzwerg Klamdor begrüßte wieder einmal schreiend die weibliche Bevölkerung.
„Los, alle umdrehen. Muss meine Bux wechseln“, fordert Klamdor jeden auf.
„Dann geh in dein Haus dafür“, sage ich.
„Nö. Gugg doch weg“, meint Klamdor nur.
„Als wenn man durch das Gesichtsgezottel was sehen würde“, sagt Taraxa.
„Also Klamdor“, beginnt Dracol.
„Was Dracol?“, fragt Klamdor diesen.
„Du kannst doch nicht in der Öffentlichkeit deine Bux wechseln“, antwortet Dracol.
„War ja hinter meinem Stand“, versucht Klamdor seine Aktion zu erklären.
„Außerdem“, setzt er an, doch endet mit einem: „Egal.“
„Riechen tue ich es trotzdem“, sagt Dracol und hält sich die Nase zu.
„ICH STINLE NICHT“, motzt Klamdor lautstark und stampft auf.
„Wenn nicht du, dann deine Bux“, meint Dracol.
„Die hab ich erst fünf mal gewendet“, sagt Klamdor.
„Sag ich doch“, nuschelt Dracol.
„Nach fünf mal stinkt es doch nicht“, sagt Klamdor und auf einmal bekommt Klamdor mit, wie ich fleißig mitschreibe.
„Was ist an gewendeten Hosen interessant?“, fragt er mich.
„Na alles“, antworte ich und schreibe weiter mit.
„Ja, du riechst das vielleicht nicht, aber ich als Werwolf habe eine feine Nase“, sagt Dracol und man sieht, wie er sich mit seinen Flügeln frische Luft zuwedelt.
„Woflu motzt auch nicht“, sagt Klamdor beleidigt, „jetzt weiß ich, warum die Hosen immer die Farbe wechseln.“
„Also das alte Leutz die Buxen paar mal wenden und so zum anziehen ok … aber sonst“, nuschelt Taraxa.
„Vielleicht ist er es schon gewöhnt oder er ist KO gegangen“, vermutet Dracol.
„Wobei, er ist nen Zwerg“, überlegt Taraxa.
„Er ist nicht KO“, sagt Klamdor.
„Nix normale Leutz“, meint Taraxa.
„Normaler Zwerg“, antwortet Klamdor darauf.
„Mensch Woflu hat doch auch Flügel und macht es bestimmt wie ich und wedelt“, sagt Dracol.
„Er wedelt öfters“, sagt Klamdor.
„Siehste, der arme Woflu, was der ertragen muss“, meint Dracol.
„Er trägt mich nur, wenn wir fliegen“, sagt Klamdor.
„Und dabei hat er immer frische Luft“, grinst Dracol.
„Genau“, bestätigt Klamdor.
„Wenigstens ein Moment, wo er durch Atmen kann“, sagt Dracol.
„ICH STINKE NICHT“, schreit Klamdor und Ällin merkt an, für das Picknick zu baden und frische Kleidung anzuziehen.
„Schrei nicht so, du musst auch noch nicht seine Ohren quälen“, regt Dracol sich auf.
„Für das Picknick hüpf ich in den Zuber“, antwortet Klamdor mit sanfter Stimme auf Ällins Anregung, „und ich habe neue Klamotten gekauft.“
„Aber Öllin, wo du doch überreif sein sollst, fällt der Buxengeruch doch nimmer auf“, weist Taraxa Ällin darau hin.
„Ich gehe aber mit Ällin picknicken“, sagt Klamdor.
„Stimmt, da war noch was. Klamdor, was erzählst du denn so, wenn ich nicht da bin?“, fragt Ällin den Halbzwerg und stemmt ihre Hände in die Hüften.
„Wieso?“, fragt Klamdor und guckt unschuldig.
„Ich hab da was von überreif gehört“, sagt sie leise.
„Von überreif war gar keine Rede“, versucht Klamdor sich herauszureden.
„Also, da heut so nen Schinken und ich und Ällin gemächlich beim frühstücken plaudern“, sagt Taraxa.
„In welchem Zusammenhang bitte?“, fragt Ällin weiter nach.
„Ich meinte nur, das du eine reife Frau mit viel Erfahrung bist und genau weißt, was sich beim Picknick gehört“, sagt Klamdor.
„Das hoffe ich auch von dir“, verlangt Ällin.
„Ja klar“, antwortet Klamdor kleinlaut.
„Ich dachte, du benutzt schon zum Kochen überreife oder klamodrige Zutaten“, lacht Ällin und Klamdor lacht auch leise mit.
„Für dich nur das frischeste“, erklärt er lachend und Taraxa fängt an zu husten.
„Vielleicht nimmt er ja seine Buxen zum kochen“, grinst Dracol.
„Tara, bist du erkältet? Brauchst du einen heißen Kräutertee?“, fragt Ällin Taraxa.
„Reif für Picknick, die weiß es nur noch net“, räuspert Taraxa sich nuschelnd.
„Was da so alles hineininterpretiert wird“, schüttelt Klamdor energisch seinen Kopf.
„Tja, wenn ich dann mal irgendwann wüsste, wann und wo … am Montag und am Dienstag geht es schonmal nicht. Da muss ich wieder ernten“, sagt Ällin.
„Richtig zuhören“, sagt Klamdor, „nächste Woche.“
(Alexa Viator)
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